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    微微侧头，看了一眼隔壁喧嚣的《笑口常开》发布会，又看了看自己身后那张黑白海报。

    他抬手，帮楚虹整理了一下那枚徽章。

    “有些戏，是为了票房，为了拿奖，为了让人笑。”

    江辞的声音很平，听不出喜怒，“但有些戏，是为了让人别忘了一些人。”

    他摘下墨镜，露出一双熬得有些发红的眼睛，直视着那个记者的镜头。

    “排片多少，票房高低，不影响烈士的重量。”

    “至于冷清……”江辞笑了笑，“他们习惯了。”

    记者的笑容僵在脸上。

    话筒举在半空，收也不是，放也不是。

    周围原本准备看笑话的人群，突然感到莫名的寒意顺着脊梁骨往上爬。

    就在这时，制片人老张满头大汗地跑了出来。

    “让让！都让让！”

    老张身后，跟着一群人。

    这群人大约有二十几个，清一色的平头，

    皮肤黝黑粗糙，身上穿着不合身的便装夹克，

    有的袖管空荡荡的，有的走路微跛。

    他们沉默地走过来，目光坚毅。

    那些原本挡在路中间的网红和代拍，

    被这些目光一扫，本能地让出一条通道。

    “那是谁啊？”有人小声嘀咕，“怎么看着像来砸场子的？”

    没人回答。

    江辞转过身，对着这群人，深深地鞠了一躬。

    楚虹看着这群比自己儿子大不了多少、却满身沧桑的男人，眼眶红了。

    她认得这种气质。那是长期在刀尖上舔血、把脑袋别在裤腰带上的人才有的煞气。

    领头的一个中年男人，脸上有一道贯穿半张脸的烧伤疤痕。

    走到江辞面前，伸出那只布满老茧的大手，重重地拍了拍江辞的肩膀。

    然后，这群人鱼贯而入，走进了那个冷清的四号厅。

    他们没有票。

    那是制片人老张死皮赖脸从院线那里抠出来的“家属座”。

    影厅内，灯光昏暗。

    那群退伍的老兵和一线警员坐在最后一排，

    腰背挺直，双手放在膝盖上。

    前排零零散散坐着一些铁粉和被赠票请来的影评人。

    “这氛围太怪了。”

    一个拿着爆米花的小粉丝小声对同伴说，“我都不敢吃东西了。”

    后台。

    一向以脾气火爆著称的导演姜闻，此刻正哆嗦地在那儿抽烟。

    “老姜，别怂啊。”编剧严正在旁边苦笑。


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